W środku znajdowały się rysunki dzieci przewiązane wyblakłymi wstążkami, kartki urodzinowe zaadresowane do Harolda, świadectwa szkolne i dziesiątki starannie przechowywanych listów.
Każdy z nich kończył się tą samą nazwą.
Wirginia.
Na dnie kufra leżała zniszczona teczka.
Dokumenty w środku ujawniły, że sześćdziesiąt pięć lat wcześniej Harold po cichu wziął na siebie odpowiedzialność za młodą kobietę i jej nowo narodzoną córkę po zaginięciu ojca dziecka. Płacił im czynsz, pokrywał koszty szkoły i przez lata wysyłał comiesięczne alimenty.
Każdy list, który napisała do niego ta kobieta, został starannie zachowany.
Przez chwilę w mojej głowie pojawiła się straszna myśl.
Harold miał inną rodzinę.
Usiadłem na zimnej podłodze garażu i zasłoniłem usta.
„Och, Haroldzie” – szepnęłam.
Usłyszałem dźwięk żwiru na zewnątrz.
Dziewczyna z pogrzebu stała przy wejściu trzymając rower.
„Pomyślałem, że mógłbym tu przyjść” – powiedział.
„Śledziłeś mnie?”
Skinął głową bez wstydu.
„Kiedy Harold dał mi kopertę, powiedział, że to najważniejsza rzecz, jaką kiedykolwiek zrobię w życiu”.
Przyjrzałem się jej uważnie.
"Jak masz na imię?"
„Gini”.
„A twoja matka?”
"Wirginia".
To imię odbiło się echem w mojej piersi.
"Czy możesz mnie do niej zaprowadzić?"
Gini zawahała się, zanim wyjaśniła, że jej matka jest w szpitalu i potrzebuje operacji serca, na którą ich nie stać.
Pojechaliśmy tam razem.
