Moje mokre skarpetki zostawiają smugi na podłodze, gdy przekraczam próg.
„Co robisz?”
Odwraca się gwałtownie. Kij baseballowy pozostaje uniesiony. Przez przerażającą sekundę myślę, że uderzy mnie, a nie w meble. Jego twarz wykrzywia się w sposób, jakiego nigdy wcześniej u niego nie widziałam, a ten wyraz twarzy przeszywa mnie do szpiku kości.
„Wreszcie jesteś”. Głos Kimbry brzmi zwodniczo słodko. Poprawia uścisk na kiju. „Musimy porozmawiać o twoim domu”.
Moim domu. O ścianach, które usłyszały pierwsze słowa Desmonda. O kuchni, w której nauczyłam go smażyć naleśniki. O salonie, w którym tańczyliśmy do starych hitów w sobotnie poranki po śmierci jego ojca.
„Odejdź”. Głos mi drży. Zaciskam pięści, żeby powstrzymać drżenie rąk. „Obaj, natychmiast”.
Desmond opuszcza kij o centymetr. Tylko o centymetr.
„Dopiero po podpisaniu dokumentów”.
„Które dokumenty?”
Kimbra wyjmuje dokument ze swojej markowej torebki. Ta torebka prawdopodobnie kosztuje więcej, niż wydam na jedzenie za dwa miesiące. Rozkłada papiery swoimi wypielęgnowanymi paznokciami.
Ciąg dalszy na następnej stronie
